да придёт спаситель
это похоже на какую-то лихорадку. в средневековье меня бы приняли за одержимую бесами.
мне холодно, мне жарко, меня гложат навязчивые идеи, и это всё так одновременно, что меня начинает трясти.
руки все исколоты, изранены, изрезаны, а проволока уже вся пропиталась кровью.
зато сделана уже половина! половина моего стража.
Мой дед говорил: "Каждый должен что-то оставить после себя. Сына, или книгу, или картину, выстроенный тобой дом или хотя бы возведённую из кирпича стену, или сшитую тобой пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками. Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чём после смерти найдёт прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращенное тобой дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив"
—Рэй Бредбери, "451 градус по Фаренгейту"
затыкаю музыкой уши, закрываю книгами глаза, пытаясь разобраться в себе и во внешнем мире.
этот мир меня не слышит, люди даже не пытаются понять. но не моя ли в этом вина? не я ли так свято твердила, что это мира не существует, что существую только я, а всё остальное - лишь декорации для моего фильма.
но мир он же такой большой! как же глупо полагать, что я одна, что я - центр вселенной. я и правда в центре с субъективной точки зрения, но вокруг меня не темно, вокруг меня горит свет, а я лишь упорно закрываю глаза, чтобы не видеть его, чтобы пытаться себя же убедить в своих теориях.
и теперь, подобно этому Монтегу у Рэя Бредбери, я открываю что-то новое. будто бы заново учусь жить, учусь слышать, говорить. такое понятное и лёгкое прозрение, и как же удачно, что именно сейчас.
а теперь надо скрыться от этого телевизионного фона, от мусора инернета, от мыслей ненужных людей и открыться себе же полностью.
